Ja und auch in Bulgarien gibts die Superstar-Suche. Aber dort macht wer mit, der nicht nur singen kann... nein, den kenn ich sogar! Woooohw. Ein Ooooooopaaaaa für Yasen! Ich drück dir die Daumen! Man sieht sich im Sommer;)
Dienstag, 25. März 2008
Go Yasen!!
Ja und auch in Bulgarien gibts die Superstar-Suche. Aber dort macht wer mit, der nicht nur singen kann... nein, den kenn ich sogar! Woooohw. Ein Ooooooopaaaaa für Yasen! Ich drück dir die Daumen! Man sieht sich im Sommer;)
Montag, 24. März 2008
There you ll be....
Es gibt Erinnerungen, die machens mir verdammt schwer dieses Lied zu singen!
"because i always saw in you my light, my strength
and i want to thank you now for all the ways
you were right there for me"
Samstag, 22. März 2008
Oh My God!
So, Hello, Hello!
Chikinki war in Basel. "OH my god".... Hässlicher und gedrogter kann man sich kaum noch auf der Bühne präsentieren! Und ja, ich habe eine Schwäche für den Tastenhauer. Oh my god... die spinnen alle, die von der Insel! Aber ich mag sie...
Die Party danach war dann auch noch gemütlitsch!
Und nein, das mit dem Laufen und Drogen tscheggi immer noch nicht ganz.
This is the end of the story now.
Donnerstag, 20. März 2008
Trammusik
Ein Arbeitstag. 8h 24min. 17 Uhr verlass ich das Unigebäude und trotte zum Tram. Ich setze mir die Kopfhörer für 40Stutz auf und troime so vor mich hin. Da sitzen Leute, in Gedanken noch irgendwo. Beim Chef unter dem Schreibtisch. Beim Mail von der Arbeitskollegin. Beim komischen Kunden mit den eitrigen Augen. Bei den Kalorien, die man beim Z'vieri ass. Oder bei der nächsten Zigarrette.
Der strenge Geruch von verbrannten Hirnzellen, und tropfenden Schweissperlen. Ein Telefon klingelt. "Jo hoooi Schatziii, jo... ocke... nei ich bi im Tram. Ocke. Jo weisch d Selina. Die hett mi hüüt huere ufgregt...." Ich bin mir sicher, niemand möchtes hören. Bei mir wechselt nur gerade das Lied. Ich muss es nicht mehr hören und der Titel vom nächsten Lied passte mir sehr.
Ein alter Mann steigt ein. Türke. Der Geruch wendet sich in alt, schimmelig. In seiner Hand ein kaputtes Akkordeon. Kann man auf dem überhaupt noch spielen?? Ja verdammt, und es machte den Leuten gar keine Freude. In mir zieht sich alles zusammen. Alle stehen so eng aufeinander, und der? Der hat nichts besseres zu tun als die müden Workoholicer mit kaputten Tönen zu beschallen. Ich hab ja nichts gegen Musik in der Öffentlichkeit. Aber bitte nicht am Feierabend und neben meinem Ohr, so dass es durch meine tollen Kopfhörer lärmt. Danke.
Der strenge Geruch von verbrannten Hirnzellen, und tropfenden Schweissperlen. Ein Telefon klingelt. "Jo hoooi Schatziii, jo... ocke... nei ich bi im Tram. Ocke. Jo weisch d Selina. Die hett mi hüüt huere ufgregt...." Ich bin mir sicher, niemand möchtes hören. Bei mir wechselt nur gerade das Lied. Ich muss es nicht mehr hören und der Titel vom nächsten Lied passte mir sehr.
Ein alter Mann steigt ein. Türke. Der Geruch wendet sich in alt, schimmelig. In seiner Hand ein kaputtes Akkordeon. Kann man auf dem überhaupt noch spielen?? Ja verdammt, und es machte den Leuten gar keine Freude. In mir zieht sich alles zusammen. Alle stehen so eng aufeinander, und der? Der hat nichts besseres zu tun als die müden Workoholicer mit kaputten Tönen zu beschallen. Ich hab ja nichts gegen Musik in der Öffentlichkeit. Aber bitte nicht am Feierabend und neben meinem Ohr, so dass es durch meine tollen Kopfhörer lärmt. Danke.
Dienstag, 18. März 2008
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